A pressa lhe roubou tempos preciosos.
Levou por atalhos. Becos sem saída. E a ânsia de tudo poder lhe deu o medo
paralizante do insucesso, e conduziu ao fracasso.
Já a vida, essa passava, em brisa
leve, doce e colorida.
Enquanto isso o dólar subia. E era a
única coisa que lhe urgia saber.
Almoço de domingo, cuidadosamente
preparado por mãos pequenas e dedicadas, compunha o quadro da esperança que
sorria em finos lábios rosa apagado. A frustração dava o tom e a trilha
que emoldurava a cena. Homeopática e brutalmente mantida por lágrimas pungentes - que inundavam fortes e invasivas.
Está
composta a obra desastre que, a pinceladas cruas, foi harmônica e dolorosamente
adornada. Fracasso, para olhos rasos. Mas eles são brandos, e se derramam.